Oculto.

Fim?

2011-09-19T06:52:00.000-07:00

Como consome a alma a dúvida instalada: é como observar a própria felicidade pendendo à beira de uma mesa, na eminência de movimento. Essa agonia corrosiva da espera pela queda, em que a brisa mais leve (ou até o mais simples descaso alheio) é capaz de fazê-la despencar.

Mas como explicar esse brilho que possuem os meus estilhaços de felicidade que repousam ao chão?

(Talvez a felicidade continue eterna, mesmo após todo o impacto...)

2011-08-28T13:22:00.001-07:00

Como culpar o vento pela desordem feita,

se fui eu quem esqueceu a janela aberta?

Sobre indecisões...

2011-08-28T13:15:00.000-07:00

Ah, esse coração imaturo que ainda não sabe ser claro ao expressar-se, essa cabeça intransigente que não admite ser deixada de lado nunca, essas palavras inúteis que não se organizam de forma esclarecedora...

Ah, essa batalha interna- e cansativa- que antecede a tomada de decisão.

(des)ilusões.

2011-08-15T15:41:00.000-07:00

Ainda me sinto como um gurizinho quando vejo algo brilhante em meio à escuridão. Por mais racional que seja a minha criança interior, a curiosidade e a fantasia ainda me instigam mais do que qualquer razão ou medo. Naquela pressa disfarçada, as pernas –bambas- caminham sem nem pensar nos passos em falso que se pode dar até que lá se chegue. O que importa mesmo é alcançar o brilho antes que ele ou ofusque os olhos ou apague-se de repente sem que se tenha a chance de chegar mais perto... Nem que seja para descobrir que, no fim, tudo não passava de um inútil caco de vidro.

O ciclo.

2011-06-13T14:18:00.000-07:00

Junho anuncia seus primeiros dias com aquele típico ar gélido cumprimentando a face. Ah, essa neblina que ultrapassa o ar e invade os pensamentos, essa geada que devasta meu canteiro de ilusões. Não poderia eu conservá-las até a próxima estação?

“Eu tenho certo apego a essas sementes pobres que plantei mesmo sabendo que não chegarão a florescer”. O vento me reprime com um assovio.

“É verdade, eu tenho apego por que eu mesma as criei. Não importa que as estações as destruam... Há sempre novas estações e novas ilusões adiante.”

O mesmo vento que me afagou os cabelos, derrubou uma das poucas folhas que ainda agarravam-se aos galhos secos. E foi tão bonito ver aquela ilusãozinha desesperançosa planar livre pelo ar antes de (re)pousar no inóspito concreto.

2011-05-27T21:02:00.000-07:00

Hoje fazia um dia tão lindo, meu deus, que consegui ver beleza até nas folhas mortas e secas no chão. E o que me importa se o vento ainda seja gélido, se o sol saiu para me dar bom dia?

Era primavera -em pleno outono-, mas floresci.

Sintaxe.

2011-04-24T14:39:00.000-07:00

Esperar pela magia das frases bem estruturadas, pelo encanto incômodo das entrelinhas que dizem o que não se deve, pelo mistério e a esperança – que pula de ponto em ponto- nas reticências bem colocadas. Deparar-se com a secura do fim da linha, do período: sentença?

Uma frase solta não se subordina, não se envolve, mas também não pode completar nenhuma outra. Ela por si só se basta, mas é reduzida a seu próprio sentido. Por mais que essa diga tudo o que queira dizer, uma frase só não conta uma história.

Como se contentar com pontos finais se a cabeça sempre monta sentenças mais complexas?

Relatividade.

2011-03-17T20:19:00.000-07:00

O colchão cedia devido ao peso -aquele que carregava por sobre os ombros-, que se intensificava quanto mais a hora da partida aproximava-se. Eu me recompunha aos poucos, peça a peça, como se esperasse continuar o sonho interrompido. Acomodei cada botão da camisa em sua respectiva casa, apertei bem o cinto (precisava de segurança) e o nó da gravata, por fim, estrangulou-me com a realidade: o beijo da despedida.
Ainda fiquei a encarar a porta, já fechada, por mais alguns segundos antes de ceder a sua afronta -bem sabia que ela não iria. A minha felicidade era feita em doses precisas, semanais; havia de me conformar. O caminho de volta servia-me como um balde de água fria, retirava-me da entorpecência.
Eram sempre os meus pés os únicos a caminharem sem pressa pela Avenida Paulista. O esforço de competir com a multidão não compensava o prêmio de chegar a casa um pouco mais cedo. Em meio ao fluxo de pedestres, a minha imparcialidade de movimentos deixava-me vulnerável: era carregado. Aprendi a ser passivo, precisava.
Sorrisos amarelecidos, o encostar forçado dos lábios e o tilintar dos talheres à mesa resumiam o que havia se transformado a minha vida conjugal. As refeições e a cama eram as únicas coisas de que ainda compartilhávamos - já não se notava a sincronia nem mesmo no apagar dos abajures. No anel dourado, que lacerava meu anelar, apenas restara melancolia, valor comercial e uma data falhada. A mentira o corroera, eu sabia.
Em verdade, a culpa fora mesmo do meu excesso de sinceridade -comigo mesmo. E por mais que a mentire existisse, eu sabia que era inocente: ela (a outra) era o meu cruzar de dedos.

Inconstância.

2011-02-20T23:18:00.000-08:00

Não se sentir sozinha sempre a apavorou -ela queria a necessidade, a carência, o desespero em não ter outra pele humana para tocar. Estranhamente recebera o conforto no silêncio absoluto, a evasão como mania incontrolável, a sede por reclusão. Talvez estivesse acompanhada dessa falta há tanto tempo que esta fraqueza sua já lhe suprisse a solidão de estar, na realidade, acompanhada pelo nada. Estar acompanhada, por hora, já lhe era o bastante.

Um medo não pode ser tão forte a ponto de privá-la sempre de tudo -deve (tem que) existir algo mais forte que ele. Essa era a sua verdade, a que acreditava fielmente sem nunca questionar - nunca? Saramago invade, sabiamente afiado: “Não há verdades tão fortes que não possam ser postas em dúvida.”

O nada torna-se algo –maior que essa covardia-, algum dia?

Gradação.

2010-12-07T16:43:00.000-08:00

Os pés pesavam no assoalho, arrastavam-se de forma irritante, como se assim pudessem evitar que o silêncio absoluto se instalasse. Jantava ao som do diálogo dos talheres, do engolir seco da comida com gosto de todo dia. Tossia sem vontade ou deixava escapar um suspiro proposital, só para confirmar se ainda tinha alguma voz dentro de si. “Meu dia foi bom” afirmava mentalmente. Embora não parecesse, somente uma das cadeiras ao redor da mesa estava vazia. E era ele, o vazio, o centro das atenções.

A porta do quarto rangia toda vez que era aberta -gostava daquele ruído inoportuno. Lia, lia com sede de palavras que falassem por ele sem precisarem ser ditas; ousava rabiscar algumas frases perdidas e sem sentido quando não as encontrava perdidas pelas páginas alheias. Ouvia música; gostava de ter a alma exposta, mesmo que a dele não fosse. Em meio ao silêncio disfarçado, protegido em seu refúgio, ele adormecia.

Uma mão afagaria-lhe os cabelos, recolheria seus livros caídos ao chão, devolveria o silêncio ao ambiente, instalaria o escuro acolhedor. Nunca soube se em sonho ou não, mas um beijo sempre lhe era depositado na testa. Aquele era o amor que conhecia : nas entrelinhas, o subentendido.

2010-09-28T20:57:00.000-07:00

Chuvisca teu mantra na vidraça, ritma teus pingos contra o concreto. Levanta do chão o orvalho, escorre do céu, borra as estrelas. Dissolve também aquela nuvem negra...

Já que a lua escondeu-se traga então até mim o cheiro dessa noite que só pude ver passar da minha janela.

Sujeito Oculto.

2010-09-23T20:31:00.000-07:00

A porta está entreaberta; cansei da escuridão e do ar antigo que ainda respirava. Renovar o ambiente, trocar as energias, nada mais. Não espero ninguém e já aviso que odeio visitas surpresas –odeio estar desprevenida.

Não sejas então desagradável, não empeste o ar com esse cheiro: meus suspiros sempre foram dos mais sutis. Não perturba minha quietude que o novo ainda assusta, incomoda. Não vê esse escuro acolhedor e o silêncio tranquilizante? Seja silencioso....

Se ficas ou sais, não alardes; camufla-te no breu. Chega suave, sem pressa, sussurando: se for para eu arrepiar, eu prefiro não saber o motivo.

Confissão. (Mario Quintana)

2010-08-10T14:17:00.000-07:00

Que esta minha paz e este meu amado silêncio
Não iludam a ninguém
Não é a paz de uma cidade bombardeada e deserta
Nem tampouco a paz compulsória dos cemitérios
Acho-me relativamente feliz
Porque nada de exterior me acontece...
Mas,
Em mim, na minha alma,
Pressinto que vou ter um terremoto!

2010-07-06T12:38:00.000-07:00

Olha nos meu olhos úmidos, seu covarde, essas lágrimas escorrem por tua culpa. Há ácido diluído nelas, arde ao cair. Desinfla esse teu peito e assiste à vermelhidão do meu olhar, ao desaparecer do meu sorriso; foste tu o responsável. Escuta a rispidez das minhas palavras vomitadas, elas são fruto da minha decepção. Derruba, mas tenha a decência de admirar a queda e ouvir a crueldade no estilhaçar da alma. Observa-me enfincar a pá e agrupar os cacos, e não desvies do monte. Acompanha as minhas costas distanciarem-se a passos cambaleantes. É mais fácil manter a consciência limpa quando se desvia o olhar, né? Porém não há coragem alguma nisso, é ser fraco.

Olha nos meus olhos úmidos, seu covarde! Veja essas lágrimas, elas desabam –como chuva ácida- por cima de tuas cartas. A corrosão é rápida; linha a linha, apaga cada declaração, cada promessa: questão de tempo até que teu último “eu te amo” torne-se ilegível.

E não me olhes, depois, nunca mais.

Auto-imunidade.

2009-10-28T09:05:00.000-07:00

Suga-me, arranca minha alma porque ela já não me pertence. Pega aquilo que foi-me um dia intrínseco e expulsa de dentro de mim. Exorcisa minha mente, leva daqui todos os pensamentos que me dominam porque eles não são meus. Deixa-me apenas as lembranças, o pretério (imperfeito) e a carcaça vazia e cansada. Meu corpo não me reconhece, não codifica minhas substâncias, não me identifica -como se eu o fizesse. Tornei-me meu próprio antígeno: é uma batalha interior.
Dissolvo-me nas lágrimas e aos poucos me desfaço; caio ao chão -porém não sem antes traçar uma trajetória tortuosa. Estou desabando a conta-gotas.

Avante.

2009-08-09T20:27:00.000-07:00

E ao olhar para trás apenas conseguia ver as migalhas que eu mesma atirara ao chão, a cada passo dado. Enfileiradas –tão patéticas- indicavam com perfeição o caminho de volta ao meu ponto de partida. Deixei que os pássaros, pouco a pouco, apagassem aquelas coordenadas: retroceder já não estava mais em meus planos.

Melancolia.

2009-06-06T19:26:00.000-07:00

O vento sopra... Tão silencioso. Falta aquele farfalhar, o roça-roça das folhas - pra onde se fora todo aquele atrito? Assovia, em um bemol quase inaudível, a tristeza da última folha arrancada -à força. O ornamento sumiu, a casca secou.
Da seiva escorre vagarosa a saudação: seja bem-vindo, inverno.

Ânsia.

2009-02-17T21:20:00.000-08:00

Venho acordando com um gosto amargo que me desce pelo êsofago: são as palavras que estavam na ponta da minha língua... É tarde demais para regurgitá-las.

Desvantagem.

2009-01-10T13:19:00.000-08:00

O tempo parece querer fugir de onde estou e correr sempre mais rápido do que posso agüentar, pra longe. É estranho saber que as semanas que se foram levaram consigo todas as minhas preocupações, antes tão insuportáveis.
O céu enegrece e clareia em questões de segundos e não me causa mais nenhuma mudança emocional: cansei de me deixar levar pelo clima. Em algum momento me anestesiaram e eu nem tentei relutar. As palavras, aquelas esquecidas dentro de mim, ainda parecem um tanto quanto adormecidas e me soam tão prematuras nessas linhas.
Estou eu aqui, tentando –em vão- acertar o ritmo de meus passos com pernas maiores do que as minhas.

O estilhaçar do cristal.

2008-11-22T20:48:00.000-08:00

Por trás de cada cicatriz há uma história.
A minha, encontra-se proeminente na alma, gravada a finco por todas as mágoas. Cada uma das irregularidades arde, dói.
Foram todos aqueles dias, embriagada nas tuas palavras ilusórias e na esperança de teu ombro, teu colo, teu consolo. As repetidas vezes que, minha imaginação, fez tuas as mãos que me eram estendidas. As semanas em que minha presença lhe era descartável, invisível, supérfula.
Eu te juro, podia sentir a pá que enfincava-se na minha superfície, cada dia mais fundo. Ela jogava, então, tudo pro ar: meus sentimentos eram amontoados num canto. Desviar do monte ou fingir que não o vê –pisotear, isso sim-, apesar de insensível, é mais fácil do que sofrer junto, eu sei. Só que meu poço de lágrimas secou, e minha alma continua incompleta e machucada, porém a cicatriz já nem sangra -tanto. A espera por ti me flagela e cansei de estar vulnerável.
Por trás de cada cicatriz há uma dor.

2008-11-06T13:50:00.000-08:00

Palavras são capazes de preencher vazios, porém o tempo continua corroendo tudo que vê pela frente. Em teimosia, remendo cada cavidade gravada em minha alma com os fios tênues dos teus períodos sonoros – tão ríspido aos meus ouvidos. Toda a estupidez servia para materializar tua ausência e de alguma forma, manter-te viva.
O sonhador cochilara, de novo.

Desilusão.

2008-10-27T10:23:00.000-07:00

Sinto-me como um vira-lata a farejar qualquer canto em busca de algo verdadeiro. Apenas consigo encontrar os odores do passado e reacendo-os: reviro cada abraço, cada palavra, cada alma. É somente em minha memória que continuam vivos, conformei-me.
Preciso agora de verdade concentrada, injetada nas veias -nem que seja sintética. Qualquer coisa que me livre dessa dependência da sinceridade e constância alheia.
Juro que sabia que nada seria eterno, porém idealizar sempre foi a pior das minhas manias. Elis já alertara-me: o sonhador tem que acordar. Cedo ou tarde.

Bússola.

2008-10-21T15:25:00.000-07:00

O sol poente a observava de longe e emprestava-na seus últimos instantes de luz. Seu tempo havia acabado: não poderia ali permanecer inerte para sempre. Seus pés, independentes, a guiavam para qualquer lugar a fim de afastá-la do turbilhão de pensamentos que há tantas horas a hipnotizavam. Já perdera tempo demais com a autoflagelação.
A sua culpa ofuscava no céu –abandonada- em meio às primeiras estrelas e bem como elas, continuaria a brilhar mesmo que morta estivesse. Precisaria ainda de seu brilho para, então, orientar-se.

Requisição.

2008-10-12T15:01:00.001-07:00

O assovio dos pássaros que recém acordavam e a luminosidade -em tons alaranjados- do clarear daquele novo dia resgataram as palavras que encontravam-se presas em sua mente. Arrependida, a brisa suave devolvia tudo que outrora havia dela roubado.
E o som que antes conseguia ecoar em seu corpo, abafara-se: já não estava mais oca.

Sangue do teu sangue.

2008-09-28T19:20:00.000-07:00

Então pudera ver que ali, diante de tanta maturidade e tantos anos sobre as costas, jazia apenas mais uma criança, bem como a que existia dentro de si mesma. Estava a sua frente gritando, silenciosa e discreta -como era de seu feitio- por abrigo, atenção, diálogo, compreensão.

Os mesmos medos e anseios gravados nas retinas, o mesmo desejo dentro da alma. Nas lágrimas contidas diluíam-se as fraquezas e os temores, iguais. E aquilo que mais criticara estava ali, vívido nas duas, dividiam grande parte dos genes, dos cromossomos: eram tão parecidas. Entendeu o sentido de tanta repulsão.

Latência.

2008-09-21T19:43:00.000-07:00

Seus ombros continuavam a latejar, mesmo depois de livrarem-se da pesada bolsa. A ardência lhe era insuportável e lhe enrijecia o corpo. Nem se dera ao trabalho de acender as luzes –conhecia cada canto daquele cômodo, mesmo em meio à escuridão- e desabou sobre os lençóis ainda desarrumados. Apenas deixou-se permanecer ali, escutando o barulho urbano que lá fora ecoava.

O ronco repentino dos motores dos carros conturbavam seus pensamentos e os faziam vultos em sua mente. Era incapaz de decifrar algo além de borrões através daquela turgência. Contraía as pupilas tentando ver algo além daquilo que sua visão lhe permitia. Lutava contra suas próprias limitações, como sempre havia sido. E sabia, no fundo, que de nada adiantaria qualquer esforço ou tentativa.

Só o tempo teria o poder de retirar a neblina e fazê-la ver em translúcido.

Insônia.

2008-09-14T09:58:00.000-07:00

Permanecia deitado inventando diversas posições, embora nenhuma lhe parecesse confortável o suficiente. Pudera então notar o cansaço do longo dia sobre sua lombar, já não tão jovem quanto antes. As pupilas pesadas piscavam lentamente visando o tão esperado descanso.
Lá fora, o silêncio noturno instalava-se. Como odiava a afonia! O tic-tac do relógio tornava-se a cada minuto mais insuportável; sua respiração; mais profunda e os pensamentos; mais intensos. A voz da consciência lhe zumbiu aos ouvidos, aproveitando-se de sua vulnerabilidade.
Desenterrava seu passado, quanto mais tentava esquecê-lo. Não importava quão cansada sua alma encontrava-se, seus pensamentos estavam ativos, e ele já não conseguia controlá-los. Mantinha os olhos cerrados e sentia aos poucos o estado de dormência em suas extremidades ir esvaindo-se, até encontrar-se, enfim, um corpo completamente inerte e submerso em seu pesadelo. Seu corpo cedera ao cansaço e entregara-se.
E a voz da consciência lhe zumbia aos ouvidos...
Sacolejava à medida que seu sono tornava-se mais profundo. Revivia e alimentava suas angústias e frustrações, todas as noites. E de repentino era despertado pelo estridente alarme do despertador, que o convidava a vencer mais um longo dia. E novamente, apenas suas fraquezas encontravam-se revitalizadas.

Errante desejo.

2008-09-10T16:17:00.000-07:00

As gotas da chuva a hipnotizavam e cada batida contra o vidro parecia um chamado. As lágrimas invejosas teimavam em escorrer em sua face, imitando as gotas sobre a janela. Desejava poder molhar-se aos poucos, a fim de que a chuva pudesse deixar aquilo tudo ir embora.
Lá estava ela, olhando por detrás do vidro como se fosse uma prisão. E era assim como sentia-se naquele momento: presa entre pensamentos que de tão incomuns, parecia não pertencerem a ela. Não conseguia explicar de onde haviam brotado ou o que acontecera. Sabia, apenas, que deixara para trás um pouco de si e agora tudo desabava, escorria, molhava.
Já não sentia o vento nem a chuva como antes, mas aquela nova sensação a agradara. As coisas já não possuíam o mesmo sentido e algumas pareciam não mais encaixar-se. A vontade louca de fugir sozinha para longe ainda pairava sobre sua cabeça, porém ainda sentia-se presa a algumas de suas velhas teorias.
Correria sem rumo, como que para escapar da tempestade que formava-se dentro de si e só pararia quando a chuva também cessasse. Estaria, enfim, perdida o suficiente para ser encontrada. E esperava que assim fosse.

A menina e o cristal.

2008-09-06T08:45:00.000-07:00

O cristal escapara-lhe das mão num momento de descuido e nada conseguiria agora, anular o efeito da gravidade. A partir daí, seriam corpos independentes, não mais vistos como um sistema. Ela era apenas a garota e este, mais um ponto material –livre- no universo. Já nada tinham em comum.

Os segundos seguintes, o da (em) queda livre, lhe foram eternos. Como aquele pedaço de vidro lhe era importante! Oscilava entre suas diversas cores, mudando de repentino e nunca seguindo uma seqüência lógica. Quantas novas tonalidades o vidro lhe apresentara –até aquelas que pensava nem exitir- e com elas colorira grande parte de seu mundo. Aqueles segundos, eternos.

O sutil ruído do impacto lhe tilintou aos ouvidos, trazendo-a de volta para o presente. A dura realidade lhe escorreu aos olhos, trincando-lhe a face, úmida por suas lágrimas. Na superfície do vidro, a mesma rachadura: ainda estavam em sintonia. Embora lascado, o cristal ainda escondia dentro de si o espectro infinito das cores que tanto fascinavam-na.

Aquele dia pudera então entender o significado da palavra incondicional.

Refúgio.

2008-09-05T17:00:00.000-07:00

A chave encaixa-se perfeitamente na fechadura, e receosas, as mãos hesitam alguns instantes antes de girá-la definitivamente. A porta range: aquela fora, de todas que recebera ao longo do dia, a mais sincera das saudações.

Estava, enfim, em casa.

Melancolia eterna.

2008-09-03T09:00:00.000-07:00

A neve caía fina, do mesmo modo que suas lágrimas. Estava ele ali, parado ao parapeito da janela –joelhos e olhos cansados- apoiando todo o peso de seus pensamentos na bengala, tão velha quanto seu corpo. O azul cintilante de sua íris brilhava ao fitar a imensidão branca que lá fora instalava-se. Era quase real.

Fazia um ano que, daquela mesma vidraça, ele havia atirado-se. Não sei ao certo se desistira de viver ou se, apenas, buscava viver em um outro lugar. Seus olhos esperançosos me levam a duvidar da primeira opção. Soube que fora deste modo que passara seus últimos dias, observando o nada com olhos fixos e lágrimas que lhe escorriam pela face, desviando de cada ruga. Até, por fim, desembocarem no ar, sem rumo. Percebera que aquele também era seu destino.

Contudo, continuava voltando para os pés da janela, como se repetisse sua última cena todas as noites. Permanecia ali, parado, olhando a neve acumular-se no chão com um sorriso úmido nos lábios. Tive então certeza: ele não desistira.

E não pararia, por nada.

2008-08-23T19:39:00.001-07:00

Corria sem rumo; lágrimas e pés sincronizados. Cada metro superado fazia relembrar-se de algum momento de sua vida. Conseguia sentir a evolução em sua pele, corpo, mente. Não era concreto, mas estava ali, assim como o vento que soprava em seus cabelos. Sentia suas pernas mais compridas à medida que suas lembranças se tornavam recentes. Pudera então ver: quanto crescera! Sem ligar para a fadiga e para os medos que surgiam, ela continuava a correr. Os olhos fixos; a mente, longe. E não pararia... por nada.

Alforria.

2008-08-20T18:24:00.000-07:00

Olhara aquela imensidão azul durante muito tempo. Sentia-se pronta: era a sua hora de voar. As asas pareciam firmes, assim como o vento, que a encorajava em assovios. Podia ver muitos outros, planando por entre as nuvens, fazendo aquilo parecer a coisa mais simples. E talvez realmente fosse.
Quem sabe seu triste destino fosse mesmo a vida mundana, com os pés bem firmes rente ao chão. Continuava estática, sentindo o sangue frio e latejante esvair-se entre as veias, espalhando por todas as suas extremidades o desejo de, também, ser livre.
Enquanto sentia seus pés trêmulos fixos sob o solo, mal percebia que sua mente a tantos já voava, sem medo. Um vôo ora rasante ora leve, de quem não sabe onde quer ir ou aonde pretende chegar. Sem nem perceber, voava constantemente e por isso sonhava e ansiava tanto. Sabia como era a emoção de não ter nada em que apoiar-se, de sentir o vento guiar. Era como se já tivesse feito isso um dia, e de fato, já havia.
Sem hesitar, abriu suas asas e vôou em direção ao sol, que brilhava intenso e motivadoramente. E quem avistasse de longe, ficaria também a imaginar se seria assim, tão simples como parece.