Melancolia.

O vento sopra... Tão silencioso. Falta aquele farfalhar, o roça-roça das folhas - pra onde se fora todo aquele atrito? Assovia, em um bemol quase inaudível, a tristeza da última folha arrancada -à força. O ornamento sumiu, a casca secou.
Da seiva escorre vagarosa a saudação: seja bem-vindo, inverno.