Melancolia eterna.

A neve caía fina, do mesmo modo que suas lágrimas. Estava ele ali, parado ao parapeito da janela –joelhos e olhos cansados- apoiando todo o peso de seus pensamentos na bengala, tão velha quanto seu corpo. O azul cintilante de sua íris brilhava ao fitar a imensidão branca que lá fora instalava-se. Era quase real.

Fazia um ano que, daquela mesma vidraça, ele havia atirado-se. Não sei ao certo se desistira de viver ou se, apenas, buscava viver em um outro lugar. Seus olhos esperançosos me levam a duvidar da primeira opção. Soube que fora deste modo que passara seus últimos dias, observando o nada com olhos fixos e lágrimas que lhe escorriam pela face, desviando de cada ruga. Até, por fim, desembocarem no ar, sem rumo. Percebera que aquele também era seu destino.

Contudo, continuava voltando para os pés da janela, como se repetisse sua última cena todas as noites. Permanecia ali, parado, olhando a neve acumular-se no chão com um sorriso úmido nos lábios. Tive então certeza: ele não desistira.